Outono. Precoce, mas outono.

O dia não foi alegre, foi triste. E eu sabia muito bem disso. Depois daquelas horas nada mais seria igual. E a primeira coisa que vem a cabeça é “Por que isso foi acontecer?”. É sempre assim, a primeira sensação é de raiva ou tristeza, querendo mudar o irreversível. Foi o tempo que construiu aquele dia, assim como os demais. E já sabemos que esse mesmo tempo é incorruptível e jamais seria persuadido a voltar de alguma forma.

As folhas caíram e a primavera se foi, com todos os jardins e borboletas. Resta agora a solidão do outono, os galhos secos e as folhas murchas no chão, como sonhos que não são mais sonhados devido a irredutível realidade que não os permite realizarem-se.

Sonhos, esperanças e desejos são assim, ninguém sabe de onde eles vêem ou como crescem, mas de repente eles se apagam.

Eu já escrevi muitas vezes sobre o fim, e agora tenho certeza que nenhuma daquelas vezes falava sobre ele. Esse texto também não fala sobre o fim, isso é só um ensaio. O final não é sucedido por qualquer coisa. Como não sei o dia de amanha vou reservar um espaço para o indefinido.

É um eterno ciclo de inicio, mudança, fim e recomeço. E uma hora ou outra você se pega deitado na cama, olhando o ventilador de teto e pensando “Fudeu, mas e agora que tudo deu errado? O que é que eu faço?”. Na duvida eu vou fazer o de sempre, esperar.

Vou aproveitar o outono, mas nunca vou esquecer a primavera.